Ya nos acostamos nerviosas, era la víspera de Domingo de Ramos. Ese día en mi casa toda estrenábamos la ropa, mis dos hermanas estaban de los nervios y yo feliz de pensar que maña estrenaría el vestido azul celeste con un peto de punto de cruz que me encantaba. Por la mañana muy temprano ya se oía a mi madre trajinar por la cocina, de repente entra en nuestra habitación y con una sonrisa que le caracterizaba su siempre buen humor, “ niñassssssss, arribaaaaaaa”, que hay que ir a la procesión” de un salto y dándonos empujones mis hermanas y yo salimos en pijama al comedor, ya estaba preparado el desayuno, ummmm… que olor a pan torrao, un baso de leche con un poquito de achicoria y un trozo de pan con aceite y sal. Mi madre corrió la cortina y se asomo por la ventana “niñas hace un día precioso” dejo la cortina abierta, mientras nos tomábamos el desayuno, el sol se deslizaba por la mesa del comedor, en esos momentos llego mi padre, ya había echado de comer a los animales y se sentó con nosotras, sacó la navaja, tomo un pedazo de pan y un trozo de tocino, y se puso con nosotras, mi herma mayor, se reía de él por que al quitarse la boina el pelo se le había quedado como de un payaso, mi padre aguantaba las burlas y se reía con nosotros.
Daos prisa dijo mi madre, ella se adelanto a nuestra habitación y puso los vestidos de cada una encima de la cama, no dejábamos de reírnos ni un solo segundo, para, mi madre era como estar domando a tres potrillos, y mi padre todo orgulloso mirando de reojo, (repizco de pan y pedazo de tocino, todo a la boca, y luego un trago de vino, siempre de la botella y con una caña puesta para poder beber a gallete). Mi madre nos dijo; ir a la misa y después de la procesión no entreteneros y volvéis rápido para la casa.
Nuestra casa estaba a unos dos kilómetros del pueblo, el camino esta pegado a la acequia y eso a mi madre le daba mucho miedo, pero ella no podía venirse con nosotras porque tenia muchas cosas que hacer, bueno, eso es lo que ella decía, ahora con el tiempo me doy cuenta de que lo que pasaba era que no tenia vestido para ese día y le daba vergüenza, todos sus ahorros se los gastaba en que fuéramos bien guapas y limpias a la procesión del Domingo de Ramos.
Ya de regreso a casa, por la vereda, íbamos cantando y cogiendo flores del camino, nos las poníamos en la oreja y siempre, siempre sonriendo. En el horizonte se veía un nubarrón negro, tan negro que mi hermana Isabel miró al cielo y dijo; parase que va a llover, daos prisa que nos queda mucho, nada mas decirlo, alargo el brazo con la palma de la mano abierta y de nuevo dijo,”vamos deprisa que nos mojamos” de repente un viento húmedo con olor a tierra mojada, a lo lejos se veía llagar un chaparrón impresionante. Correr, correr, ¡¡dios mío!! nos vamos a mojar los vestidos, vamossss, correr, yo salí corriendo con mi hermana Isabel, pero mi hermana Ani se quedo detrás, llovía a cantaros, ya habíamos llegado a la casa, mi madre nos abrió la puerta corriendo nos dio una toalla a cada una, salio a la puerta buscando a mi hermana pequeña, a mi madre se le salía el corazón, ella le gritaba ,” correeee, pero chica correeee… no lo olvidare en mi vida, la lluvia caía a cantaros y ver a mi hermana, andando despacio, de vez en cuando habría las palmas de las manos para acariciar la lluvia, miraba para arriba y dejaba que la lluvia se deslizara por su cara, bebía y sonreía, mojada hasta los huesos, con los zapatos llenos de barro y seguía caminando muy despacio, no lo olvidaré nunca verla con solo doce años acariciar la lluvia, en esos momento era la dueña de la naturaleza, la disfrutaba, la dominaba, no le importaba nada mas que el momento, estaba tranquila, toda mojada, con el pelo chorreando y siempre sonriendo. Cuando llego a la casa, mi madre no dejaba de reñirle. Le gritaba, “loca estas loca” ella se sentó en la mecedora del comedor y liada en una manta se balanceaba, y sin decir ni palabra seguía balanceándose y sin dejar de sonreír……………………

Preguntando a una amiga, que tal le parecía este Blog, me dijo; muy sencillo ¿no?
Pues tiene razón, es mi intención, que a cada casa le corresponda un relato sencillo, creo que las gentes que las habitaban eran de vida sencilla, que no necesitan una prosa altamente creativa, y además no es mi condición de escritor lo que mas destaca de mi, jajajaja, pero bueno también es posible que algo profundo le venga bien al blog.

Empuja tu rebeldía al abismo del olvido,
Pensamientos infames que se deslizan por toda tu alma.
Caricias abandonadas del ya no recuerdo.
Mentira tras mentira, palabras que ocultan una pagoda de oración
En la porosidad de tus adentros, surgen rapsodias sin acabar
Con el rayo que deslumbra lo incierto, se vanagloria el egoísmo,
Voluntad engañosa, que surte la vida de lo no cierto
Pedantería que nos rodea, y se oculta en el orgullo
Plagio del uno mismo, para no ser quien soy, maniquí de la sociedad, que sus vestimentas son diseñadas por la mentira,
En el letargo de la creatividad se oculta la sencillez,
Un lloriqueo tierno que acompaña tus paseos, nunca somos ocurrentes, porque nada es de nuestra creación, vacía esta nuestra alma, magullada por nuestro orgullo, flaco y descolorido esta todo a mi alrededor,
Nada esta en lo cierto, porque la mentira es la dueña del desconcierto.

¿De que estoy hablando?

Con los ojos llenos de lagrimas, mi hermana Adelaida fue la que iba sacando los papeles, primero una de las fincas, y luego el nombre que le correspondía. Estábamos en la Notaria, después de cada finca, aparecía un nombre, y cada vez las caras eran mas triste, nos mirábamos con envidia, en cada mirada, de cada uno de mis hermanos se veía el odio hacia el otro, ninguno estaba de cuerdo lo que le había tocado, pero las normas son las normas, y eso fue lo que mi padre dejo escrito en su testamento. Toda la propiedad de la finca, será fragmentada lo más justo posible y luego sorteadas entre mis cuatro hijos. Pero con una condición, que la Casa con la Palmera, esa casa, me la dejaba a mí, yo quedaba fuera del testamento, y solo recibiría de herencia una casa vieja sin ningún trozo de tierra. A mi hermano Andrés le toco quince taullas de tierra en blanco, situadas junto al camino viejo del pozo. A Francisco nueve taullas de tierra con arbolado de naranjos en su plena producción. A Dolores dieciocho taullas de tierra en blanco, denominada finca Los Cheitos. A mi hermana Adelaida, quince taullas de tierra con producción de limonar en plena producción. Y a mi, para desconcierto de mis hermanos, Dice textualmente el testamento “dejó a mi hijo Adrián, la casa vieja del Prado Verde, sin propiedad en tierra alguna ya que no dispone de ella. ¿Mi padre me deja una casa vieja con una palmera? y además en medio de la propiedad de unos desconocidos. Mis hermanos, a pesar de que su herencia era de muchísimo mas valor que la que me había tocado, ninguno le dio importancia, ellos solo estaban discutiendo que finca tenia más valor, y que cuanto le darían al venderla, a ellos no les importo que yo fuera el mayor perjudicado. Además nunca me hablaron de esa desproporción en el testamento. Solo mi hermana Adelaida me miro con cara de lastima, pero rápidamente su marido, le interrumpió para comentarle que en realidad ellos no habían sido los mas perjudicados. Desde ese día ninguno de mis hermanos se han dirigido la palabra. La familia, que mis padres se esforzaron porque estuviera unida, esa familia se rompió por un testamento. El único vinculo de unión entre ellos, soy yo, que al haberme quedado con tan poca herencia, no produje envidia en ninguno de mis hermanos. (Creo que mi padre los conocía demasiado y sabia que les dejara lo que les dejara, ellos terminarían peleándose. Ahora comprendo la herencia que me dejo mi padre, me dejo una Casa con Palmera y que yo no perdiera a mis hermanos.

Los faros de tierra adentro.
Para orientarse en la mar, los marinos utilizan los Faros. Según el tiempo que separa cada destello de luz, el marinero sabe a qué cabo se acerca o a que puerto están llegando. En tierra a dentro es diferente, los hombres del interior, no toman rumbos, ni demarcaciones, tampoco pueden sacar demoras, lo que en tierra funciona es, la experiencia de conocer el terreno, y sobre todo, guiarse por las palmeras, ver algo que nos recuerde qué camino seguir. Los Árabes inventaron los Faros de tierra adentro. Ellos plantaron en cada casa una Palmera, o lo que es lo mismo, un Faro. Cada palmera, es una guía para la orientación del viajero. Su luz es su altura, sus hojas son los destellos. Con solo mirar a lo lejos un viajero podía orientarse. Donde hubiera una palmera, ahí, había personas. Siguiendo la dirección de la Palmera, los hombres podían encontrar agua, y descansar a la sombra. Los Faros marinos, son famosos por su función en el mar, y sin embargo hemos quitado protagonismo a los Faros de tierra adentro. Nos hemos olvidado de su función estratégica en tierra. Ya no le damos la importancia que en su día le daban los Árabes. Las Palmeras no son meras plantas ornamentales. Ellas son los verdaderos Faros de tierra adentro.
Para mi amigo Mariano, descubridor de los Faros de tierra adentro.

El día parecía perdido, a lo lejos, una palmera. Lo primero que viene a mis pensamientos es, (no está mal) una más para hacer fotos, me sitúo frente a ella. Coloco mi trípode y le hice unas pocas fotos. Después de fotografiar la fachada, cargo con la cámara y le intento dar una vuelta a todo su alrededor, siempre con la ilusión de ver alguna perspectiva que me guste. Ya casi distraído, como si eso hubiera sido todo por hoy. Levanto la mirada y de pronto, ¡Dios mío! me viene a la memoria, Van-Gong, Renoir, Cezanne.

“Pasmado” me quede embobado, ¿cómo es posible ver tanta belleza? La composición es sencilla, pero el contraste de colores, la armonía de esa Casa con la Palmera, los tonos grises de la fachada, la intensidad del verde, los marrones de las tejas, la profundidad del paisaje. Esta Casa es para pintores impresionistas. Solo ellos seria capaces de reflejar esta obra de arte en un lienzo. Cada vez que la miro, me viene el mismo pensamiento…….. guauuuuuuuuu es una preciosidad.

¿La imagináis pintada por Van-Gong?.

Esta foto, la quiero dedicar a los pintores Impresionistas, a estos locos que decidieron dar perspectiva y belleza a los paisajes que para nosotros solo eran pura monotonía.

Le faltaban dos dedos de la mano izquierda, y siempre que le preguntaban sus amigos, él presumía, de que, en la guerra civil española, estando en una trinchera, y voceando palabrotas entre franquistas y republicanos, en uno de esos calentones, él muy valiente saco la mano y dando un grito con sus dedos en posición de cor-namenta taurina, les grito.” Maricones, si tenéis cojones venir a por nosotros”.Después de un sonido de fusil marca Máuser, al bajar la mano se dio cuenta que le faltaban dos dedos de la mano. Todo el bar, se quedaba impresionado con su historia, y hasta sus nietos lo contaban en el colegio. Ese era, Paco el Manco, un buen hombre, trabajador, serio, orgulloso, y un verdadero sabio de la poda de palmeras. Nadie las macheaba como él. En toda la huerta lo llamaban para podar palmeras. Gran recolector de dátiles. Especialista en el adobo del datil maduro, era el mejor forrando palmeras para blanquear las hojas del Domingo de Ramos. Un día haciendo fotos con mi cámara. Paco el Manco, estaba sentado debajo de una palmera, era una Phoenix datilifera de mas de ciento cincuenta años. Sentado en una silla de esas bajas, con el asiento de mimbre y el respaldo ya reparado por él mismo, con un trozo de soga de pita. La tarde era primaveral, el viento flojo del sur, las condiciones especiales para estar de charla. Después de un gran rato de hablar de como era la vida en la huerta de antes, le miré a la mano y le pregunte, ¿que le paso en la mano?, él me contó la historia de la guerra y después sonriendo me pregunto, ¿quieres saber la verdad de porque me faltan dos dedos de la mano? Yo que ya me había creído la primera historia, le pregunte ¿es que, no es verdad lo del disparo?, jajajajajajaja, con una suave carcajada y mirando al suelo. Tomó un manojo de hierba verde y fresca qué tenia en sus pies, y enseñándomela me dijo, esta es la verdadera razón por la que me faltan los dedos, esta es la autentica batalla de mi vida. De repente y con cara de nostalgia empezó a cortarme. Cuando yo tenía doce años, mi padre me llevaba a segar hierba para los conejos, entre risa y risa con mi padre, y compitiendo por quien era el más rápido en cortar mas hierba. En esa competición, y en un descuido y error de juventud, me di un tajonazo con la corvilla de segar y de una sola vez, me corte los dos dedos de la mano. Cuando termino la guerra, en esa época, vi tanta mentira, tanto engaño, que decidí ser importante y como en este mundo todo es una mentira, mi engaño, sirvió para que yo fuera un héroe, jajajaja. Sonriendo como mofándose del mundo entero, me dijo, amigo, yo nunca estuve en la guerra, porque nunca me deje engañar por los que hacían la guerra. (La mentira es la base de la humanidad, todo es mentira y sin la mentira el ser humano no es nadie) Paco el Manco decía que, solo al final de la vida, un hombre puede ser sincero y contar la verdad.

La primera vez que se dio cuenta de la importancia de su nombre fue el día que su padre con un fuerte grito la llamo, “Federicaaaaaaaaaaaaa” como si toda la huerta retumbara, los girasoles se dieron la vuelta y el apio se estremeció de tal grito, y de nuevo “ Federicaaaaaaaaaaaa” ella que con solo ocho años ya se recorría las tres taullas de tierra que tenia su Casa con Palmera, llego corriendo y se presento frente a su padre, él la miro de arriba abajo, y como era costumbre en ella ya llevaba las manos llenas de barro de jugar cerca de la acequia donde hacia sus cacharritos de cocina y le prepara la comida a un gatito de un mes y un par de pollitos que le había cogido del corral a su madre. Ella miro hacia arriba y con sus grandes ojos le pregunto a su padre, ¿que quieres papa? Su padre sin mediar palabra le dio una bofetada que casi la tira de espaldas y después le pregunto, ¿Federica has abierto tú la puerta de las jaulas de los pájaros? Ella con la fortaleza que le caracterizaba y como siempre sin llorar, le contesto, si Papa, he sido yo, su padre a grito pelado le pregunto ¿pero porque has soltado los pájaros?, Federica con su carita de inocente y toda roja del bofetón, le contesto con descaro, Papa, para que quieres tener los pájaros encerrados en una jaula, si ellos vienen todas las mañanas a cantar en nuestra Palmera.

El verde del recién crecido trigo, el azul del cielo, y esas señoras palmeras. No me digáis que no son bonitas. Esta casa, esta para sentarse frente a ella y quedarse viendo un atardecer, o un amanecer, o si te atreves hasta una noche de luna llena, al descubrirla desde lejos ya me di cuenta de lo guapa que era. Podéis ver la frondosidad de las palmeras, debe de hacer años que no las podan y como se puede apreciar están mas guapas sin podar que cuando les quitan la hojas. Para llegar a ella es una odisea de veredas y caminos, que parecen un laberinto y con la mayoría de ellos con una cadena, es cuestión de buscar y encontrar por donde se puede pasar, también puede uno acercarse dando un largo paseo y de paso seaprecia la naturaleza desde mas cerca. Como cada Casa que os presento es una aventura llegar junto a ella, por cierto si la encontráis darle recuerdos míos y le podéis decir que volveré esta primavera.

Querido acariciador de palmeras, Me encuentro pasando unos días maravillosos con mi pareja en Valls (Tarragona), mi localidad natal. Muchos años he pasado en estas tierras y nunca vi las palmeras. Y no hay pocas. Cuando gracias a tu blog me hice sensible a estos espectaculares regalos de la naturaleza las empecé a encontrar por doquier. Me pregunto ahora que las he empezado a apreciar si en algún momento las hubieran borrado del paisaje como hojas que se lleva el viento en otoño, ¿me hubiera dado cuenta? ¿Hubiera notado el vacío? Creo que sí. Cuando por fiesta mayor, en plena exaltación de lo que más nos gusta se disfruta cada año, aquí en Valls, como en la mayoría de pueblos de nuestras tierras de fuegos artificiales, nunca faltan las palmeras. Llenan la noche de espectáculo como llenan el día, estallan detrás de una esquina, al final de una calle, a cada lado de la carretera. Yo ahora oigo los estallidos como piñas gigantes reventando en un precioso abanico de palmas verdes.Te envío una foto -un poco oscura, lo siento- de una casa a orillas de la carretera Valls-Tarragona. Hablé con el propietario que como buen amante del domingueo disfrutaba de una parrillada de carne a recaudo del viento, que este 2 de enero de 2010, soplaba con ganas en esta comarca. Después de dos o tres fotos el hombre se acercó y nos ofreció unas cervezas, aprovechó para decirnos que la casa tenia unos cuatrocientos años y las palmeras unos trescientos. Me pidió el email y me prometió fotos de hace doscientos años, o por lo menos, de hace mucho. Dijo que arreglaba la casa, pero que no quería tirarla sinó restaurarla y eso pide doble esfuerzo y dinero. Muchas gracias.

Bonito Palacete situado junto a la carretera CV91, ya abandonado y por lo que puedo apreciar con falta de interés por los propietarios. Deduzco que debe estar afectada por la ley de carretera, pero esto no quita a que se pudiera restaurar y convertir por ejemplo, en una oficina de Turismo o un centro cultural, no sé a que Ayuntamiento pertenece y tampoco tengo información si esta expropiada o sigue siendo propiedad privada, creo que eso es lo de menos , lo vergonzoso es la desidia y la dejadez por parte de a quien corresponda para dejar caer en la runa mas miserable a un Palacete de tal bellaza. Siempre me repito un poquito, pero no puedo resistirme a denunciar esta dejadez.
Me atrevería a hacer una petición; a quien corresponda, propietario o Ayuntamiento, por favor, por la conservación de nuestra historia, les rogaría den el protagonismo que se merece esta bonita casa. Por cierto también quiero informar que de no ser tratadas estas dos centenarias palmeras, esta primavera morirán por la plaga de Picudo Rojo.
SI DEJAMOS QUE ESTAS PALMERAS MUERAN, NUESTRA HISTORIA ESTARÁ MURIENDO.